Что мешает написать стих? Казалось бы вдохновения уже поднесло, выше не куда. Но нет, один столбец, второй, да я не знаю даже как начать. Перечёркиваю, перестраиваю слова, а рифма не вяжется уже после пятой строчки. Раньше стихи писал… Конечно, в подростковом возрасте все мы пишем, но тогда, я хочу заметить, нам не нужны были «ворды» для многочисленных исправлений и корректировок. Достаточно было листа бумаги и обычного карандаша чтобы, хоть и складно, вложить смысл, нет, описать что творится в душе, причём с первого раза. Можно было делать пометки, картинки на полях. Лист бумаги становился не просто линейкой для слов, он ставал холстом, где палитрой выступали крылатые, наивные фразы, навеянными лишь одним прожитым днём. А сейчас сидишь над своим экраном - белый лист с чёрными клавишами, и блёклые пиктограммы, нацарапанные на них, отнимают все твои мысли. Уж лучше буду их хранить в себе, прозой, чем выливать их не сложенные краски на куски цветного метала и пластика.

Я ещё помню запах чернил, запах карандашного грифеля на закрашенной им бумаге в клеточку. Но сохранится ли эта прекрасная традиция в будущих поколениях. Сейчас все сидят в «сетях», которые своим же названием, не скрывая, захватывают и поглощают то, что могло случится за окном, выйдя ты подышать свежим воздухом. Случайность, совпадения, их уже не осталось, как и практически не осталось тех, кто всё ещё зачёркивает фразу, выцарапанную на коре дерева, или на скамье во дворе. Скоро ты даже забудешь её значение, она станет пролитой чашкой кофе на твои буквы, врезанные в черные кубики.

Мне надоело называть вещи чужими именами, я всегда буду говорить так, как я вижу. В этом и заключается людская порода – умение описать своими слова увиденное. Но с каждым днём нам навязывают сленг, брань и иностранные слова. Да мы уже совсем разучились видеть смысл всего, только пустые названия, коих и сами не понимаем. А если  мы видим только имена, как в такой ситуации могут родиться строки высшего письма? Мы все забыли как зачёркивали строки «Я тебя люблю»…